Понедельник, 16 сентября 2013 22:56

Владимиру Высоцкому. 42

               "С меня при цифре 37 в момент слетает хмель,                Вот и сейчас, как холодом подуло...                Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль,                И Маяковский лег виском на дуло."

               "... Срок жизни увеличился,
               И, может быть, концы
               Поэтов отодвинулись на время."

Всего пяток прибавил ты к той цифре 37,

Всего пять лет накинул к жизни плотской, 

И в 42 закончил Пресли и Дассен, 

И в 42 закончил жизнь Высоцкий.

 

Не нужен больше пистолет, чтоб замолчал поэт,

н сердцем пел и сердце разорвалось,

У самого обрыва, на краю простора нет, 

Поэтому и жизнь короткая досталась.

Но на дворе XX век – остался голос жить:
Записан он на дисках и кассетах,
И плёнки столько по стране, что если разложить,
То ею можно обернуть планету.

И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен,
И пусть молчат, что умер наш Высоцкий,
Что нам Дассен, о чём он пел – не знаем мы совсем, 
Высоцкий пел о жизни нашей скотской.

Он пел, о чём молчали мы, себя сжигая в пепел. 
Свою большую совесть в мир обрушив,
По лезвию ножа ходил, вопил, кричал, хрипел,
И резал в кровь свою и наши души.

И этих ран не залечить и не перевязать, 
Вдруг замолчал и холодом подуло,
Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать, 
За всех за нас он лёг виском на дуло.

Прочитано 509 раз
Авторизуйтесь, чтобы получить возможность оставлять комментарии

Premium Joomla Templates